Último .

Último

Es... Sí, lo es.

Doloroso y miserable,

el que todo se acabó.

¿Lo ves?

Lo notarás, tal vez.

Que mis manos

permanecen muy quietas.

No escriben, no más.

Último será esto.

Último...

Que mi boca

está callada.

No habla, no más.

Último será esto.

Último...

Que mi cuerpo

yace muerto.

No reacciona, no más.

Último será esto.

Último...

Que mi corazón

está roto.

No palpita, no más.

Último será esto.

Último...

¿Quién te escribirá

poesía cada noche

de luna llena?

¿Quién osará

interrumpir tus

sueños...?

¿Quién te amará

como yo lo hice?

Hice...

Hice pues.

No arrepentimientos.

No amarguras.

No lágrimas.

No para ti.

No esta vez.

Aunque ahora llore,

último será esto.

Último...

¿Qué me queda?

El silencio,

cristales rotos

y ver mi triste

corazón ardiendo.

Pudiste...

Claro que pudiste.

Pero en estos

precisos momentos,

ya no más.

Último será esto.

Último...

¿Qué será lo que

mañana te susurrará

el melancólico viento?

¿Te perderás?

¿Me añorarás?

¿Quién sabe?

Ya no te arroparán

mis cálidas letras.

No susurrarás más

mis versos;

están muertos.

Ya no late.

Ya no arde.

Es tarde...

Demasiado,

un quizá...

Y por último,

te he amado.

Y te quiero...

Pero tú no

lo has querido.

Y eso será

lo último.

Sí...

Último...